“¿Qué ondas. Armamos la potra ?”. Esta frase es el preámbulo de un buen partido de fútbol callejero a mediodía en punto en San Pedro Sula.

Una pelota de cuero en la cancha es la señal de que empieza el encuentro. Los jugadores se preparan, unos se quitan los burros y se ponen los tacos, otros se quitan la camisa y la amarran a su cintura, otros simplemente juegan descalzos y no les importa lastimarse, lo que quieren es jugar.

Puntuales. A las 12:30 del mediodía y luego de almorzar queman las calorías jugando durante una hora bajo los intensos rayos solares y el sofocante calor de la capital industrial.
-¿No les hace daño comer y luego jugar pelota?, le pregunto a uno de ellos.

-No. Tenemos estómago de licuadora-, me contesta con tono amable y sonriente.

El escenario no es el Santiago Bernabéu donde juega el Real Madrid , o el San Siro donde lo hace el AC Milan o el Camp Nou del Barcelona; sino un pequeño campo ubicado en la colonia Altamira enfrente del cementerio Jardines del Recuerdo.

Los jugadores no son Messi, Cristiano Ronaldo , Ibrahimovic, sino: Shakira, pelo de churro, palo de coco, cuerpo de burro, burrito, cabeza de vaca, maletía y la garza, apodos por los que son conocidos este grupo de panteoneros, jardineros y jornaleros.

Su entrenador a quien llaman maleta, es el papá de maletía y los dirige bajo la sombra de un árbol. Sentado en una banca de cemento les dice que son unos “leños”. Los 14 hombres, siete en cada cuadro, no juegan por una copa de campeón, ni por el balón de Oro y menos por el Pichichi, lo hacen por un refresco de tres litros del cual solo beben los jugadores del equipo ganador.

A las 12:35 inicia el juego, ocho minutos más tarde cae el primer gol que lo hace Palo de coco. “Bien Palo e’ coco, vamos”, le dicen sus compañeros, quienes lo felicitan por la anotación.

“Vamos, vamos que solo llevamos uno, vamos arriba”, grita el portero del equipo que va ganando. El equipo no tiene nombre, juegan por hacer ejercicio. Catorce minutos más tarde llega la paridad y el partido se pone 1 -1 y cinco minutos después cae el 2-1 a favor de los que atacan de sur a norte. Los minutos transcurren y los hombres siguen divirtiéndose y gritando: “Vaya, vaya, no saquen la bola que acá no tenemos repollero”. “Hey Shakira, es tuya, dale que vas solo”.

Lo cierto es que ni el sol ni el calor los detiene para jugar la potra de las doce.

Y así, cancha o canchita, calles y pasajes se convierten en improvisados estadios todos los días en la ciudad. Albañiles, jornaleros o estudiantes pasan un buen rato y demuestran que el deporte rey es parte de la idiosincrasia del hondureño y que logra, aunque sea por una hora, hacer olvidar la inseguridad, la crisis y otros flagelos que agobian al ciudadano.

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